Y, con un terrible dolor
cerca de mi corazón,
con la candela de mi extrasístole,
tú me tratas así,
tu quimera envenena mi alma,
no sonríes en mi pecho,
misterioso anagrama tu mala fe,
se atraganta en mi garganta.
Y me da la muerte sitiada,
sin ninguna prueba de
supervivencia.
Si no cesa tu maltrato
mi pensamiento no vuela,
se topa con el infortunio de la vida,
con el retazo de la desgracia,
con mi muerte psicológica.
Y, ante tu manipulación, yo estallo
convertida en trocitos, colgajos.
Y tus problemasya no me cuentas,
la solución hallas
en otra cama que te calienta,
sólo me quieres
en tu soledad,
tu segundo plato,
nunca me amarás,
sin duda,
el viento de tu veleta
en otra dirección, siempre
y, la copa de mi alma,
en manos de una enfermera,
en busca de una sutura,
de heridas,
antiguas y nuevas
que me llevan a la sepultura.
Velozmente hacia ella voy,
quizás un choque con una
buena estrella me salve
de la locura.
Montones de tu desamor
encima de mí
que son mi amargura.
Y, con tu indiferencia,
dolorosa para mis átomos,
me punzas el corazón
y, un clavo ardiendo,
mata la sonrisa de mi alma.
Y me dejas mustia, perdida.
Y me muestro equivocada,
con el mayor
dolor de mi vida,
con este sin vivir a tu vera
y, con miles de liturgias,
por cumplir.
Y me hundes,
con tu indiferencia,
en un bálsamo de penas,
atrozmente, ahogada,
sin supervivencia.
La mayor de las penas
hoy, en mi alma.
Me siento mal, todo,
por un vuelco atrás,
en este sortilegio
de nuestro romance.
Nuestros besos muertos,
con el frío de un cadáver,
“algor mortis” (frío de
muerte),
sin sangre, sin sudor,
con lágrimas de desamor,
destrozos de la pasión.
¡Qué pena me da!
este mal talante tuyo,
de un extremo radical,
tanto me da que pensar.
Y para colmo, tu frase,
estas palabras tuyas,
dichas esta misma noche:
“yo es que no te quiero ya”.
Triste, con mis ojos en tu ventana,
observante de tu conversación,
me abrazo a la desilusión,
mi exposición a quizás mañana.
Con mi bestial exhalación humana,
con haz de mi luz a tu compasión,
por ruín callejón, sin
dilación,
avispada mi enfermedad emana.
Justo en mi cárcel tu amargor,
a diario, víctima de tu penal,
vencida por desaires sin tu amor.
Tullida por la quietud terminal,
dueña de tus escenas de actor
y amante de mi dolor triunfal
En mi alma, sangre con fría candela,
con sufrimiento de mi esternón,
con el catéter de tu alta tensión
mi creación, tu cara de canela.
En tu búsqueda por la ciudadela,
en tan recóndita
superstición
y dentro del mar de la perdición,
con el caos de las noches en vela.
Los besos de tu olvido,
patraña
con la necedad de tu
embestida,
mortíferos abrazos de tu maña.
El maleficio cerca de mi
vida,
tantos sinsabores con tu calaña
que me hunde tu desamor
suicida.
Y este escozor dónde se halla,
un escozor cerrado y profundo
tan mortificador y moribundo,
sumo devastador de mi vitualla.
Un escozor máquina de mi batalla,
como un huracán de inframundo,
letal daño en un microsegundo,
para mi cuerpo, caliente metralla.
Válida parca de mis comprensiones,
con tanto pesar en tu testimonio,
rudo asesino de mis vastos dones.
Con tu amor de traición, tu
demonio,
huella de mis dormidas conexiones,
crispadas por tu disgusto esclavonio.
