Mis sueños,
nostalgia, de mi vida,
una realidad, enmudecida,
frente a la difícil intención,
de mi decisión definitiva.
La realidad de una vida,
gelatina muerta,
deshecha, en las estancias,
no retornables, de lo vivido.
Tantas estaciones de Vivaldi,
las Hojas Muertas,
de Nat King Cole,
Summer In The City,
de Lovin Spoonful,
la Primavera Trompetera,
de Los Delinqüentes,
Long, long Winter,
de Bob Marley&The Wailers.
Tomo a tomo,
el libro de mi vida,
se va haciendo enorme,
me marca, una realidad,
a escasa distancia.
Y, entre los arcos mudéjares,
del triángulo de mi puerta,
cerrada, para la intemperie,
de años premonitorios,
con las peores suertes,
de mi tiempo perterritus
(tunc perterritus).
Y sueño porque, los sueños,
me llevan a otro lugar,
Imposible,
no extrapolar, mi alma,
allá donde, tú, te hallas
polarizado,
con la magia de las meigas,
que te han tomado,
por rehén.
Sírvete tú mismo
mi buena suerte inacabada,
en esta estancia,
interminable…
hasta llegar, a tu alcoba,
poder de esta loba,
sedienta de tu nácar
y, hambrienta, de tu aurora.
😘😘😘
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