Pompas de jabón,
la vida, sepultura,
de gigantes sueños,
de dorados caminos,
tornasoles,
boreales de colores.
El instante, aparece,
la dura silueta,
frente a nosotros;
y, un deseo, que se pierda
y pase de largo.
Un trazado espiritual,
de contrabando,
sin engaños,
Frente a ella,
no hay vencedores,
llega la derrota
y, la vida, poco a poco,
nos despeja las dudas.
Mos vemos, en ese cristal,
estruja que te estruja.
Las ganancias, las victorias,
todo, surcos de gloria
y, el fracaso mayor,
una muerte sin salida.
Todos, perdedores,
en algún momento de la historia,
sepultados, por un instante,
que explota.
Pompas de jabón,
nuestro cuerpo,
descompuesto.
La incógnita, continúa,
por los siglos de los siglos.
Y, ningún hombre,
ha contado esa derrota.
«llora que te llora».
La vida, surcos desesperados,
en el momento de tu partida,
juramento, encriptado,
en los semblantes,
de un cuerpo, deteriorado
y, el ambiente,
«llora que te llora».
Cada muerte, tiene,
su propia historia.
🥰🥰🥰🥰
🌎 ALQUIMIA en poemas sensibles 🦋🐟 