Palomas que se acercan,

limpias,

entre las corrientes,

del puente sagrado,

con los ojos, casi vendados,

en la noche oscura de las brujas,

poseídas,

en el distinto momento,

de conquistar,

a algún supuesto amor,

pertenecientes,

a los cambios,

de hombres de hojalata,

que con dinero,

por los campos, del amor embustero,

caldo de cultivo de fuego,

partidos, algunos corazones

y muertos, en brazos ajenos.

Cabezas, en un duelo,

tormentos,

de emuladores de cuentos,

embusteros,

cada día, en otro lugar lejano,

por distintas tomas

y, comiendo,

en una cena embaucadora,

muertos de miedo,

trileros de los temidos usureros,

deben abandonarlo luego

y, el agua, se va oscureciendo,

entre baladas de cielos muertos

y villanos, caídos,

en el detrimento.

🥰🥰😘