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Bicho (Número 737)


Confianza,

entre las largas colas,

de una doctrina jocosa

que tú me cuentas, amor,

en mi lecho de muerte,

en mi agonía mortal,

en mi sombra,

penumbra de mi vida terrenal.

Pides que abra mis brazos,

¡no sé para qué será!

Me colma, tanta tristeza,

que, todo, lo hago mal.

No te doy la mano,

ni entre las rocosas luces

de mi ser,

¡caminante perdida!

Todo se me hace duro,

¡arranca mi tremendo llanto!

Me cantas un bolero,

yo, solo sé resoplar.

Frente a este universo,

¡una absoluta verdad!

Me persigue

un bicho, muy feo,

con orejas grandes,

desfasadas,

con un sombrero negro,

cubierta su cara,

con unas manos peludas,

en la oscuridad nocturna.

Me asusta su aura negra

le he puesto una zancadilla,

su dalla, ¡fuera! ¡fuera!

Ahora todo diferente,

al descubierto,

su inigualable cara,

la vergüenza, ¡lo señala!

Se ha difuminado el negro,

su cambio, a gris claro.

Le ha dado corte

y, entre los cedros del bosque,

su evaporación,

salida en otra dirección.

Dame tu mano, amor mío,

¡ya estoy descansando!

Ese bicho se ha ido,

¡estoy en tus agradables brazos!

¡no me voy! ¡no me voy!

Por Mercedes

Escribo para columpiar mi alma; ella se lo merece. Y por existir me planteo el morir. Algo se mueve.

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