Pudiente dolor, en brazos, de una calmada soledad, dentro, de los empirismos muertos, sonriente, por dentro, por fuera, ausente. La vida, pasajera, contamina mis penas, dulcifica mis flores. El oro, muerto, la pesadumbre, dormida, entre un bullicio, desbordante, con las mejores galas, en las fiestas del norte y del sur. La vida, distinta, la de…

Triste de mí, viendo, el paso de la vida, sin lagunas, de un tormento escabroso, con el alimento, de feroces constelaciones, por las praderas de locos espeluznantes, que me corroboran, las alternancias, de mis momentos tristes por estos terrenos calientes, caldos, en una vida de fueros gigantes, de muchachas dormidas, por fuertes terremotos, de calma…