Para mí no llega la primavera, mi árida consciencia con mi pena, la ruina del fango de mi condena, con esta ventisca tan heladera. Las migajas de tu cárcel austera, yo, tu amante con conducta buena. Mi apapachamiento, mi escena entregándote hasta mi sementera. La ensenada sabe de mi espanto por el bloqueo de tu … Continuar leyendo Mutismo (Número 162) Soneto