Amor Desamor

Puyas (Número 1.131)


Inquietud, en esta esquina,

donde, el sol, se junta con la tierra

y, todas las vitrinas, expuestas,

a conciencia, plena naturaleza,

aires de frescura,

sermones de pájaros,

en los árboles, en las alturas,

mientras tejo, una suave pluma,

como tu alma.

Rosas de neón,

en mi coleta de niña buena

y, enmedio, los besos

que, tú, me das, en el silencio.

Vacíos establos,

ciervos, en mi cuerpo,

trazos, fuertes, de lamentos

cuando, te vas, entre esos árboles.

La frescura, convertida,

en mausoleo…

Un soponcio de desventura,

mi cuerpo, toreado,

lleno de puyas.

La espera, de una muerte

traicionera, anunciada,

por tunantes, sepultada,

por la pena y por la locura

que destrozan, mi alma,

en un hondo pozo,

sin sueños, sin cordura…

😘😘😘😘

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